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esteban moscarda
Del por qué se nos fue Caloi
Moscarda, Esteban
—¡Señor! —Exclama un ángel— creo que se equivocó: todavía no era su hora.
—Lo sé, pero lo necesito: tengo que crear un par de universos y él es el indicado para ayudarme. Su tinta y su pincel servirán para delinear los mundos que tengo planeados. Además, tengo que darle unas vacaciones a Dalí —respondió Dios mientras iba a recibirlo.
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Sueños
Moscarda, Esteban
De tus nubes que chorrean como relojes surrealistas y tus empedrados melancólicos, con sabor a tango, con sabor a malevo triste refugiado bajo un farol. De tus delirios futbolísticos, tus observaciones políticas, las imágenes que adopta Dios al amparo de tu tinta, el ser sin brazos, la negra del alma. De todas esas cosas están hechos mis sueños. Por eso no te fuiste. Por eso...
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El burócrata
Moscarda, Esteban
El tipo se levanta como todos los días, despertador mediante. Se hace un café, lee el diario de ayer y se viste. Afuera la calle está tranquila y el viaje en colectivo es un dulce paseo. Llega al laburo, marca con la tarjeta su llegada. Y entra en la oficina. En el centro del cuarto, un cuerpo desnudo retorciéndose. La picana esta lista y el tipo se dispone a empezar otra jornada...
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Perdida
Moscarda, Esteban
La calle estaba vacía. La noche era firme como el plomo. De pronto, un Falcon verde se detiene con un chirrido escalofriante. Bajan tres hombres con armas largas. Patean una puerta. Entran. Se llevan a alguien encapuchado. Y yo, con un cigarrillo moribundo en mis labios, pierdo la inocencia: comprendo por fin que el mundo es un lugar siniestro. El Falcon se aleja llevándose algo...
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