La página de los textos cortos
Anna Jorba Ricart
Arriba, en ascensor, abajo en picado, mi estomago vacío al centro y la copa de vino dentro. Delante el mejor instante y atrás, no hay nada, ni mi sombra, negra e infame, de oscuro compás. Repetidas palabras, amplio el texto, inútil intento, banal como un lamento. Campanas en repique alegre. Más larga que la anterior, esta vez la oración extensa. Suerte para mi, sutil evento.
Rud Godoy de Gutierrez
Terapia Intensiva
Adiós al alma humana. Los ángeles al cielo. Los corruptos al infierno.
Los amantes
En clave de sol. Sonata a la luz de la luna.
Sombras y Destellos
La cenicienta Luna y el príncipe Sol, cita de amantes a la madrugada.
Vejez y Soledad
Hogar de Abuelos. No mixto. Esposos separados. Más allá de la comprensión.
Adriana Baldessari
Inmenso vestidor. Impactante placard de Ella con puertas vidriadas.Vestuario lujoso. Pieles, vestidos de fiesta, faldas, pantalones, blusas, sweters, trajes. Todos ordenados por colores. Ropa interior soñada, seda y encajes.
Accesorios, sombreros, zapatos de tacos altísimos, engamados.
En el placard de Él una corbata sola deshilachada de tristeza.
Marcela Orellana
Más que confusión, desolación en el párrafo. Sustantivos apenados y apetecidos por los objetos directos. Adjetivos aún serenos al amparo de sus naturales capitanes y de coroneles pronombres. Suplicantes nexos subordinantes sobrevivientes de algún dislocado objeto indirecto o un complemento agente en el exilio más irredimible. Perfume a puras ganas de predicativos obligatorios para copulativos y de los otros, para los porque sí. Afortunadamente presentes los femeninos consuelos de las conjunciones, las preposiciones, las interjecciones con su magia plural y reparadora. ¿Y los ad-verbos? Sin razón de ser, sin identidad, sin sus naturales y etimológicas compañías. ¿Ah? ¿La causa de estas desgarradoras escenas? El desafío de una página de escritores: microrrelatos sin verbos.
Pedro Guillermo Jara
—Disculpe… ¿La Casa Verde?
—En las afueras de Piura, –con la boca como un beso hacia esa dirección.
Pasos sobre pasos. Una puerta, aire caliente, tabaco, ron, música, voces y risas. En una mesa del fondo –semi penumbra– Mario Vargas Llosa, La Chunga y Lituma.
Yo, frente a la página en blanco.